LA PALOMA DE LA PAZ
¿Será de pena o de hormigón esta letra,
esta lámina impenitente, este infinito de arena,
esta urgencia,
esta vez?
¿Será de alguna forma,
de fósforo o tiempo,
alguna muestra de prodigio,
desfile en la memoria de las apariciones,
algún eco que despedace esta voz?
En otra vida, en otra espera,
otra mitad.
¿Será de calma o de miedo esta muerte,
serán paredes o cuchillos,
este silencio impenetrable,
serán cristales o lágrimas los ojos,
tañidos de recuerdos, o fósiles,
o nudos de garganta o temblores
o gritos extraídos del cuerpo?
¿Será de cal o de papel este agravio,
este alma,
será de pergaminos y mudas predicciones,
de siglos, edificios?
Todo partido como una fulgurante mentira,
todo errante, rehén,
todo inconmensurable, distancia, invisible...
La voz apenas el destierro,
la mano a tientas se levanta, rastrea,
apenas el espejo.
La espalda, como un eterno muro,
se alza, , se desgarra.
Al otro lado
EL HOMBRE.
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